Angelitos Negros (Da Série Sagrados e Consagrados)

(...)

- Pintor nacido en mi tierra,
con el pincel extranjero,
pintor que sigues el rumbo
de tantos pintores viejos,
aunque la Virgen sea blanca
píntame angelitos negros.

No hay un pintor que pintara
angelitos de mi pueblo,
yo quiero angelitos blancos
con angelitos morenos.

Ángel de buena familia
no basta para mi cielo.

Si queda un pintor de santos,
si queda un pintor de cielos,
que haga un cielo de mi tierra,
con los tonos de mi pueblo,
con su ángel de perla fina,
con su ángel de medio pelo,
con sus ángeles catires,
con sus ángeles morenos,
con sus angelitos blancos,
con sus angelitos indios,
con sus angelitos negros,
que vayan comiendo mango
por las barriadas del cielo.

Si al cielo voy algún día,
tengo que hallarte en el cielo,
angelitico del diablo,
serafín curucusero.

Si sabes pintar tu tierra,
así has de pintar tu cielo,
con su sol que tuesta blancos,
con su sol que suda negros,
porque para eso lo tienes
calientito y de los buenos.
Aunque la Virgen sea blanca
píntame angelitos negros.

- No hay una iglesia de rumbo,
no hay una iglesia de pueblo,
donde hayan dejado entrar
al cuadro angelitos negros.
Y entonces, ¿adonde van,
angelitos de mi pueblo,
zamuritos de Guaribe,
torditos de Barlovento?.

Pintor que pintas tu tierra,
si quieres pintar tu cielo,
cuando pintas angelitos
acuérdate de tu pueblo
y al lado del ángel rubio
y junto al ángel trigueño,
aunque la Virgen sea blanca,
píntame angelitos negros.

(Andrés Eloy Blanco)

Imagem: Anne Geddes

Lívia (Da série Parabéns a Você)

Lívia,
Longa vida, dias iluminados, noites cheias de sonhos bons. E muitas, muitas palavras que tangenciem, que tentem tanto e com tal força te traduzir, que toquem a beleza.

Tá Lá ( Da série 'me segura qu'eu vou dar um troço')

Ufa, depositado. Tá lá. Ou melhor, tão lá, juntas: a primeira parte do Rogério, pra qualificação, e a tese do André. As três. As próximas duas semanas são de suar a camiseta pra não ser a primeira pessoa na história a ser reprovada na qualificação. Para de rir, Tuca. Antes de recomeçar vou visitar com calma os blogs que gosto e depois dormir... dormir umas 12 horas. E quem sabe até correr amahã. Isso seria ótimo, pois a banha está tomando conta. Não é exagero, não. Tô falando sério.
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Tava doida pra contar que nessa semana fiquei egão discontrol quando o Egídio disse que tem vindo aqui. Hohoho. Não tô inventando, ele deixou recado lá no Orkut. Mas que coisa. É, é aquele mesmo que escreveu sobre Lavoura Arcaica. Exatamente, o texto que quase me provocou desidratação. Sim, ele tinha comentado aqui no sábado passado, mas durante a semana disse que tem vindo.
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E hoje a Juliana Louro deixou um comentário dizendo que tinha gostado da casinha. Fui retribuir a visita e fiquei embasbacada com a beleza das fotos e do texto da moça. Vale clicar no mouse e ir até lá. Djo garanto.
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Ainda neste final de semana: novidades

César (Da série Parabéns a Você)

César, Yôda querido: Te reencontrar foi uma das coisas boas de 2005. Muito obrigada por tudo. Te desejo feliz Aniversário e longa vida, repleta de alegrias e descobertas.

Um Movimento de Amor (Da série Informes do Tempo)

Foi um lindo dia outonal, de temperatura amena e sol suave sobre a capital da Província...Longe vai a notícia ruim de terça-feira passada. Lembram dela? Era ruim mesmo. Fiquei triste, murchinha como maracujá. Aí foi um tal de cortar cabelo, ficar com olhos de sapo, fazer ranho, lembrar das sombras, visitar memórias amargas... Foram momentos daqueles em que a gente não sabe como contar pras pessoas o que está acontecendo, porque também não está entendendo; em que só se consegue ficar perto dos muito, muito próximos, pra quem nem precisaria falar nada, porque lêem todos os silêncios. Foi assim, fiquei meio encolhidinha, em posição fetal, procurando proteção sob o casco... Mas ontem ocorreu algum movimento nos astros. Uma das mulheres mais incríveis que conheço pegou todos os limões, jogou no liquidificador e fez uma deliciosa limonada suíça (pois eu sou pheeeena). Não, ela não é bruxa, nem maga. É só alguém que sabe amar. Amanhã, até às 18h, lá estaremos nós (Rogério e djo) fazendo o depósito da primeira redação para qualificação. A lição do dia para flores, jardineiros, visitantes e público em geral, é: "movimento de amor é dar o que a gente não tem."
Amanhã, depois das 18h30, voltaremos com mais notícias, direto da Redação. Até lá, apenas plantões. O sol já caiu no rio, e um friozinho agradável está começando a se fazer sentir...

imagem: DaJe

Lia Schulz (Da série Parabéns a Você)

A gente fica mais tranqüilo só de olhar pra amplidão do teu sorrisão acolhedor... feliz da vida com a ternura que derramas por onde passas, com tua voz meiga e teus gestos suaves.
Feliz Aniversário, mulher!
Recebe nossas margaridas virtuais e todo o carinho no teu dia.

Uma Margarida e uma Megera (Da série Vestígios do Dia)

Hoje Roberta Arabiane e djo almoçamos no Café do Porto. A moça vestia um impactante modelito mini-saia-com-bota. Cousa fashion e fina, de parar o trânsito. Tava com saudades da pimentinha. Compramos chás maravilhosos e depois mergulhei na melhor sessão de análise dos últimos tempos. Nem preciso comentar que fiquei com olhões de sapo e fabriquei ranho que foi uma loucura. Aí veio aquela chuvinha leve, fininha, quase um cafuné. E meu olhar ficou perdido, como se tivesse desfocado de repente. Na cabeça, o mesmo filme de poucas cenas se repetindo, martelando: isonomia, universidade pública, 'donos do poder', critérios de diferenciação, discriminen, lugar de fala, autoridade e autorização...Eita vida...

Chegou o Murilo (Da série Bilhetes e Lembretes)

Para embriagada felicidade da mamãe Denise e do papai Felipe, nasceu, ontem, o Murilo, coisa mais fofa do mundo, com 48 cm e 3,3k. Parabéns para toda família.

A hard case (Da série Diálogos Inusitados)

3 e meia da manhã, em pé, no quarto. Ela, elétrica; ele, sonâmbulo. Ela conta, gesticulando, algo que, naquele momento parece muito importante.
Ele - Hmm.

Ela - Nosso casamento não tem viabilidade. Definitivamente, tu não me leva a sério.
Ele - É claro que eu te levo. Eu sei que tu é um caso sério, muito sério. A hard case.
Ela - Ah, isso eu vou postar.
Gargalhadas abafadas (o raio do horário sempre a nos inibir)

Imagem: Mariana Souza dos Santos

Lixo e Purpurina II (da série Tributo a Caio)

30 de janeiro

Metade dos moradores de Bravington Road nos traiu. Já haviam conseguido outra casa ali perto, em Ladbroke Grove, sem nos dizer nada. Felizmente a amizade de Zé com Jack, o Esquarteador, rendeu esta casa em Victoria. São cinco andares, contando o sótão, onde fiquei, mas não há aquecimento e luz só no basement. Mas se não tivéssemos conseguido esta, ficaríamos na rua. Que amigos. E acompanharam todo nosso sofrimento, com as malas na calçada, na chuva, com medo da polícia. Disseram que Angie vai sair amanhã da prisão. E que irá para a casa de Ladbroke Grove, viver com Deborah.

31 de janeiro

(Carta do Espaço Sideral para não ser enviada a Angie)

"Vem que eu quero te mostrar o papel cheio de rosas nas paredes do meu novo quarto, no último andar, de onde se pode ver pela pequena janela a torre de uma igreja. Quero te conduzir pela mão pelas escadas dos quatro andares com uma vela roxa iluminando o caminho para te mostrar as plumas roubadas no vaso de cerâmica, até abrir a janela para que entre o vento frio e sempre um pouco sujo desta cidade. Vem, para subirmos no telhado e, lá do alto, nosso olhar consiga ultrapassar a torre da igreja para encontrar os horizontes que nunca se vêem, nesta cidade onde estamos presos e livres, soltos e amarrados. Quero controlar nervoso o relógio, mil vezes por minuto, antes de ouvir o ranger dos teus sapatos amarelos, sobre a madeira dos degraus, e então levantar brusco para abrir a porta, construindo no rosto um ar natural e vagamente ocupado, como se tivesse sido interrompido em meio a qualquer coisa não muito importante, mas que você me sentisse um pouco distante e tivesse pressa em me chamar outra vez para perto, para baixo ou para cima, não sei, e então você ensaiasse um gesto feito um toque para chegar mais perto, apenas para chegar mais perto, um pouco mais perto de mim. Então quero que você venha para deitar comigo no meu quarto novo, para ver minha paisagem além da janela, que agora é outra, quero inaugurar meu novo estar-dentro-de-mim ao teu lado, aqui, sob este teto curvo e quebrado, entre estas paredes cobertas de guirlandas de rosas desbotadas. Vem para que eu possa acender incenso do Nepal, velas da Suécia na beirada da janela, fechar charos de haxixe marroquino, abrir armários, mostrar fotografias, contar dos meus muitos ou poucos passados, futuros possíveis ou presentes impossíveis, os meus muitos ou nenhuns eus. Vem para que eu possa recuperar sorrisos, pintar teu olho escuro com kol, salpicar tua cara com purpurina dourada, rezar, gritar, cantar, fazer qualquer coisa, desde que você venha, para que meu coração não permaneça esse poço frio sem lua refletida. Porque nada mais sou além de chamar você agora, porque tenho medo e estou sozinho, porque não tenho medo e não estou sozinho, porque não, porque sim, vem e me leva outra vez para aquele país distante onde as coisas eram tão reais e um pouco assustadoras dentro da sua ameaça constante, mas onde existe um verde imaginado, encantado, perdido. Vem, então, e me leva de volta para o lado de lá do oceano de onde viemos os dois."
(caio fernando abreu, 'ovelhas negras')

A mudança, o lixo e o brilho (Da série Nunca te vi, Sempre te amei)

Alex,

As vezes a gente só consegue ver o lixo, não é? Quando o nosso olhar procura e não encontra, parece que só tem lixo, mesmo. Cata aqui, cata ali e nada de purpurina, de brilho, de luz. Mas sabe o que eu vejo? Talvez não haja purpurina, porque o brilho está em ti. E quando as coisas estão em nós, ocorre delas serem mais difíceis de achar, sabe? Nosso olhar nem sempre enxerga o suficiente pra reconhecer a própria luz. Essa luz de quem não precisa dar razões pra fazer coisas boas pra quem gosta, de quem ausente se faz próximo, de quem nem mede o tempo gasto com o outro, porque reconhece de cara o que não é de medir. Acho que foi por isso, e só por isso, que não encontraste a purpurina...
Beijos com asas
imagem: tânia carvalho

Terra (Da Série Sagrados e Consagrados)

Deus fez a grande natura
Com tudo que ela tem,
Mas não passou escritura
Da terra para ninguém.

Se a terra foi Deus quem fez
Se é obra da criação
Deve cada camponês
Ter uma faixa de chão.

Esta terra é desmedida
E com certeza é comum,
Precisa ser dividida
Um tanto pra cada um.

(Patativa do Assaré)
Imagem: José Branco

Aos Filhos (Da série Cartas Reenviadas)

Meus queridos Hildita, Aleidita, Camilo, Célia e Ernesto:

Se algum dia vocês lerem essa carta, vai ser porque eu já não estarei mais com vocês.
Quase não lembrarão de mim, e os mais pequenos não lembrarão nada.
Seu pai foi um homem que age como pensa e, certamente, foi leal às suas convicções.
Cresçam como bons revolucionários. Estudem muito, para poder dominar a técnica que permite dominar a natureza. Lembrem que a Revolução é o mais importante, e que cada um de nós, sozinho, não vale nada.
Sobretudo, sejam capazes sempre de sentir profundamente qualquer injustiça cometida contra qualquer pessoa em qualquer lugar do mundo. É a qualidade mais bela de um revolucionário.
Até sempre, filhinhos, espero vê-los ainda. Um beijo grande e um abraço do
Papai
(De Che Guevara para os filhos)

imagem: Franxxisco

Baby (Da série Parabéns a Você)

Para Baby San, mana querida das margaridas,

feliz aniversário.

Lixo e Purpurina (da série Tributo a Caio)

Para quem, em Londres, também guarda diários...

27 de janeiro
Encontrei este caderno numa squatter-house em Victoria, ontem à noite. Foi enviado da Índia para Mr. John Schwyer Gummer, estava ainda dentro do envelope, mas o endereço na Índia manchou de umidade e mofo. Só dá pra ler "Calcutá". Será um aviso? Sylvia diz que "a Índia está chamando". Encontramos também um cara chamado Jack, especializado em squatters: e trambiques tipo instalações ilegais de luz, água e gás, que vai nos ajudar a descolar casa. Zé apelidou-o de "Jack, o Esquartejador." Fala um cockney quase incompreensível. Espero que consiga mesmo a casa, a polícia nos deu um prazo até amanhã ao meio-dia para sairmos da Bravington Road.
Mas gostei do caderno. Reproduzo o desenho que Angie mandou da prisão. Fica sendo a epígrafe.

28 de janeiro
Hoje é dia de mudar de casa, de rua, de vida. As malas sufocam os corredores. Pelo chão restam plumas amassadas, restos de purpurina, frangalhos de echarpes indianas roubadas, pontas de cigarro (Players Number Six, o mais barato). Chico toca violão e canta London, London: no, nowhere to go. Poucos ainda sorriem e olham nos olhos.
Hoje é dia, mais uma vez, de mudar de casa e de vida. Os olhos buscam signos, avisos, o coração resiste (até quando?) e o rosto se banha de estrelas dormidas de ontem, estrelas vagabundas encontradas pelas latas de lixo abundantes de London, London, Babylon City. Alguém pergunta: "O que é que se diz quando se está precisando morrer?" Eu não digo nada, é a minha resposta. Sento no chão e contemplo os escombros de Sodoma e Gomorra: brava Bravington Road, bye, bye.
Amanhã é dia de nascer de novo. Para outra morte. Hoje é dia de esperar que o verde deste quase fim de inverno aqueça os parques gelados, as ruas vazias, as mentes exaustas de bad trips. Hoje é dia de não tentar compreender absolutamente nada, não lançar âncoras para o futuro. Estamos encalhados sobre estas malas e tapetes com nossos vinte anos de amor desperdiçado, longe do país que não nos quis. Mas amanhã será quem sabe o acerto de contas e Jesuzinho nos pagará todas as dívidas? Só que já não sei se acredito nele.
Tão completamente sento e espero que quase acredito ir além deste estar sentado no meio de escombros, here and now esperando Zé chegar com a notícia de que conseguiu a casa graças aos poderes de Jack na região de Victória, Pimlico. Só espero, não penso nada. Tento me concentrar numa daquelas sensações antigas como alegria ou fé ou esperança. Mas só fico aqui parado, sem sentir nada, sem pedir nada, sem querer nada.
As crianças sujas e ranhentas da casa ao lado vêm perguntar se somos ciganos: are you gipsies? Sylvia mente que sim - from Yugoslavia, diz, agita no ar o pandeirinho com fitas e finge dançar e ler as linhas das mãos das crianças. Gosto tanto desse jeito que Sylvia tem de aliviar as coisas.
Meu coração vai batendo devagar como uma borboleta suja sobre este jardim de trapos esgarçados em cujas malhas se prendem e se perdem os restos coloridos da vida que se leva. Vida? Bem, seja lá o que for isso que temos...
(...)"
(caio fernando abreu, ovelhas negras)

Cabezas Cortadas II (Da série Bilhetes e Lembretes)

J.L também tinha as melenas pela cintura até semana passada.
Revolução tem que ser coletiva, meu povo...

Cabezas Cortadas (Da série Bilhetes e Lembretes)

Os cabelos cortados ficaram assim.

Tocando em frente (Da série O Tempo Redescoberto)

Ontem tive uma notícia ruim. O que faz uma mulé-frô em situação difícil e periclitante? Poda, meus filhos, poda. Assim bem curtim (pra quem tinha as melenas pela cintura, é bem curtim) Liguei pra Tí, peguei o nome do cabelereiro 'a revolução começa aqui' e me joguei. Alguma coisa em mim, pelo menos, está mais forte. Mas é preciso começar por algum lugar...
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Hoje eu tive certeza de uma coisa: quando o sapato aperta mesmo, a gente corre pra onde sabe que vai encontrar o que precisa ouvir. Cousa mais certa, meus amores, cousa mais certa.
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Hoje vou ver se consigo fazer uns exames que tô me devendo desde janeiro, umas comprinhas bestas, planejar uma das surpresas para o povo de Porto Alegre, marcar médico pra Clara, médica pra levar o resultado dos exames...Enfim, coisas da vida ordinária, comum, que tô com saudades de fazer.
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O que houve? Pois é, na verdade, também não sei direito ainda. Mas quando conseguir entender, vou contar tudim, tudim. Agora ainda não dá.

Imagem: nuno abreu

Borboleta (Da série Inéditos e Dispersos)

asas abertas ao sol
a borboleta sonhava
quando o beija-flor
a encheu de beijos:
- Desculpe, menina!
Pensei que fosse um
amor-perfeito.
(retta)
imagem: amor-perfeito

Eldorado dos Carajás: 10 anos (Da série Protestos e Manifestos)

17 de abril de 1996, Eldorado dos Carajás, Pará. 19 integrantes do Movimento dos Trabalhadores Rurais Sem Terra foram assassinados pela Polícia Militar daquele Estado. Mais ou menos 150 militares participaram da 'operação'. Até hoje nenhum cumpriu pena.
17 de abril de 2006, país afora: milhares de integrantes do Movimento bloquearam rodovias por 19 minutos: um minuto por corpo, um minuto por assassinato. 19 mortos, 19 minutos. 19 minutos para acordar a memória brasileira. Hoje, 10 anos depois: ninguém cumpriu pena.

O Massacre ficou mundialmente conhecido em razão dos corpos terem sido fotografados por Sebastião Salgado, que estava trabalhando no Brasil à época.
imagem: Sebastião Salgado

Meu pé esquerdo (Da Série Imorais e Surreais)

Imoral, surreal e dadaísta!
Acabo de ver no Jornal da Noite: "Mulher operada ao pé errado". O problema era no pé direito (o qual deveria passar por intervenção cirúrgica), e operaram-lhe o pé esquerdo. Como assim??? Erro médico! Talvez nem o médico saiba como assim...

Imagem: Inpulsa

Amor Porteño (Da série Trilhas Sonoras do Dia)

Gente, eu não paro de escutar isso. Ele sabe tudo, mesmo. Gotan Project é o divino musical do nosso tempo. Uia, portenhíssima comme d'habitude, me achei nessa música. Mas ele postou hoje 'Diferente'...
Essa semana, no máximo na outra, novidades por aqui. Eu adorei. Acho que vocês vão gostar também...

Una inquietante mirada de amor porteño
Cálida y cruel
No, no puedo creer que pasó
Que el misterio sensuel de tu risa canyengue
Se apagó

Brindo por esa ilusión de amor porteño
Loco puñal
Dulce y fatal, la nostalgia
De un tiempo pedazo de
Nosotros dos

Y yo que pensaba que no me importaba
Que una caricia podía borrar el color
De mi ciudad …

El código oculto de esa mirada
Es como una señal
Y no puedo zafar
Un deseo sutil que temblando
me viene a buscar

Primavera (Da Série Hai-Kai)

Casa sem jardim
Nada detém a primavera
Flores nascem em mim




(Fred Maia)
Imagem: Pedro Miguel Vagos Oliveira

Canção Mínima (Da Série Canções do Exílio)

No mistério do Sem-Fim,
equilibra-se um planeta.
E, no planeta, um jardim,
e, no jardim, um canteiro;
no canteiro, uma violeta,
e, sobre ela, o dia inteiro,
entre o planeta e o Sem-Fim,
a asa de uma borboleta.


(Cecília Meireles)
Imagem: José Angel Mintegui

O Medo (Da série Pergunte ao Pó)

"Certa manhã, ganhamos de presente um coelhinho da Índias.
Chegou em casa numa gaiola. Ao meio-dia, abri a porta da gaiola.
Voltei para casa ao anoitecer e o encontrei tal e qual o havia deixado: gaiola adentro, grudado nas barras, tremendo por causa do susto da liberdade."
Eduardo Galeano

Não sei se pelo coelhinho, pelo medo, pela gaiola, pela saudade. Invadiu minha memória repentinamente, repetidamente. Volto ao mesmo lugar, como no sonho teimoso: - quando o abraçava, ele se desfazia; a sensação era incômoda. Abraçava e sentia aquele corpo a se desfazer, escorrendo pelo chão...

Me fez querer acreditar nas palavras que os gestos desmentem. E voltar a fazer pão pra manhã, voltar a esperar pela tua volta, voltar às esquinas infinitas, aos dias de chuva com sonho e café preto, ao território das certezas. Queria voltar. Mas nunca tem volta, assim como nunca termina e sempre. Termina, se morreu ou desistiu; se tá viva, continua. Termina sempre, também, assim como não, pois tudo é despedida e perda. Tudo é princípio e fim, junto assim, amalgamado; nascimento e morte. A ausência, traduzida espera, falta, vazio, é a presença constante, a companhia habitual. Anda sempre de mãos dadas comigo...
imagem: salete retamoso palma

Niña (Da Série Sagrados e Consagrados)

(A Laura Elena)

Nombras el árbol, niña.
Y el árbol crece, lento,
alto deslumbramiento,
hasta volvernos verde la mirada.

Nombras el cielo, niña.
Y las nubes pelean con el viento
y el espacio se vuelve
un transparente campo de batalla.

Nombras el agua, niña.
Y el agua brota, no sé dónde,
brilla en las hojas, habla entre las piedras
y en húmedos vapores nos convierte.

No dices nada, niña.
Y la ola amarilla;
la marea del sol,
en su cresta nos alza,
en los cuatro horizontes nos dispersa
y nos devuelve, intactos,
en el centro del día, a ser nosotros.

(Octavio Paz)
Imagem: Fernando Ureña Rib

Convocação Megerística (Da série Bilhetes e Lembretes)

A Megera Tíccia convocou Doña Margarida
para declinar seus piores pavores. Um deles eu sei,
eu sei. Mas não vou contar antes.
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Tô com uma dor de cabeça daquelas. Eita.
Vamos enfrentar nossa programação normal, sem dublê.
Uma neosaldina, por favor.
Vou ali tomar e já volto.
(Esses medos eu não perco por nada).

É Primavera em Lisboa (Da Série Informes do Tempo)

Dia suave, sonoro, aromático. Temperatura amena, sonolenta. Brisa leve, flutuante. Céu de quase nuvens. Sol a reinar, cintilante. Colorido, claridade. Sinfonia matinal de pássaros. Festival de melodias e cheiros e cores. Pelos quintais florescem lírios, camélias, orquídias, copos-de-leite, margaridas... Mescla de perfumes. Hoje tomei chá de jasmim! Perfume de flor. Aroma de infância. Cheiro de saudade. É primavera em Lisboa...

Imagem: Jandira Gitirana Praia

mãe queremos ainda passear (Da série Sagrados e Consagrados)

mãe queremos ainda passear
e já não temos quem nos leve
perdeu-se o olhar que nos guiava
e explicava os caminhos
perdeu-se a mão dobrada pela
lâmina de tanto trabalhar que
nos amparava se as curvas
da estrada anoiteciam
mãe já não temos a camioneta
azul onde construíamos casas
e vivemos tanta vida
mãe já não temos a carrinha
branca onde voltaste ao
que conhecias para conhecer
de novo onde ouvimo a música
de piqueniques e risos de netas
mãe queremos ainda passear
e já não temos quem nos leve
esperamos uma madrugada
que nos apresse a entrar na
camioneta azul na carrinha branca
um conforto que chegue e nos leve
um conforto que não chega
que não chega nunca mãe.
(josé luís peixoto)

Presentes (da série Bilhetes e Lembretes)

Sexta-feira ganhei um presente maravilhoso. Chegaram d'além-mar, enviados pela Papalagui, morreste-me e a criança em ruínas, de José Luís Peixoto. Gendocéu (copiando J.L), é tudo muito lindo. Eu sabia que era, pelo que já tinha lido lá, mas é maior, é grandioso e delicado, é artesanal e veloz, lúcido sem renúncias, belo sem concessões. Obrigada, Papalagui. Senti vontade de dançar e de chorar com essas duas jóias nas mãos. Fui apanhada em cada palavra, em cada página, em cada poema. Não há agradecimento suficiente, não há agradecimento que alcance a delicadeza do teu gesto, nem a pureza do meu contentamento com esses livros entre as mãos. Beijos do sul do Brasil.
imagem: Chico do Vale

Los Hermanos (Da Série Canções do Exílio)

Yo tengo tantos hermanos
Que no los puedo contar
En el valle, en la montaña,
En la pampa y en el mar.

Cada cual con sus trabajos
Con sus sueños, cada cual
Con la esperanza delante
Con los recuerdos detrás.
Yo tengo tantos hermanos
Que no los puedo contar

Gente de mano caliente
Por eso de la amistad
Con un lloro pa' llorarlo
Con un rezo pa' rezar
Con un horizonte abierto
Que sempre esta más alla
Y esa fuerza pa' buscarlo
Con tezon y voluntad.

Cuando parece más cerca
Es cuando se aleja más
Yo tengo tantos hermanos
Que no los puedo contar

Y así seguimos andando
Curtidos de soledad
Nos perdemos por el mundo
Nos volvemos a encontrar.

Y así nos reconocemos
Por el lejano mirar
Por las coplas que mordemos
Semillas de inmensidad.

Y así seguimos andando
Curtidos de soledad
Y en nosotros nuestros muertos
Pa' que nadie quede atrás.

Yo tengo tantos hermanos
Que no los puedo contar
Y una hermana muy hermosa
Que se llama libertad.


(Atahualpa Yupanqui)
Imagem: Alba Luna

Relações de Emprego II (Da série 'me segura qu'eu vou dar um troço')

Reunião da empresa convocada no último minuto do segundo tempo de sexta feira; sem pauta. Lá se vai a criatura, no passo de quem não tem sequer esperanças vãs. A coisa já durava mais de três horas e nada além do mordacento discursinho em primeira pessoa. Ela só conseguia pensar no trabalho que a esperava sobre a mesa. Tentava lembrar de detalhes picantes da noite anterior, fixava algum ponto na parede pra não voltar aos sapatos h-o-r-r-o-r-o-s-o-s ali à frente. O raio da reunião ia atingir o fantástico marco de 'quatro horas' jogadas no lixo, quando o chefe, aquele poço de ineficiência cercado de puxa-sacos por todos os lados, finalmente lascou a coisa mais absurda que ela ouvira nos últimos tempos: 'não quero mais saber de conversinhas e de rádio-corredor'. E pergunta se o cara é chefe do almoxarifado se dirigindo ao material, pra nunca ter ouvido falar em liberdade de expressão. Não, ele não é. Lamentavelmente, ele é chefe do jurídico. Esse que diz, sem pejo, como se fosse a coisa mais normal de se dizer, que as pessoas não podem conversar ou falar entre si pela simples razão de que assim o quer, é o chefe do jurídico. Ela só ouvia rufar de tambores quando uma advogada sênior interpelou demandando explicações, e depois lembrou Mr. Uó de que, pelo menos pensar e falar ainda podia, como bem entendesse, onde bem entendesse, e com quem bem entendesse, independentemente da sua concessão ou do seu desejo. Tchóin...E ela sai da reunião pensando q'esse homem tem é sorte, porque se a outra advogada estivesse lá, ele teria virado polvilho. Seco. E nem eu ia querer comer as rosquinhas...

(Esse é um post de ficção. Qualquer semelhança com fatos da vida real não passa de mera coincidência...)

Congresso Internacional do Medo (Da série Sagrados e Consagrados)

Provisoriamente não cantaremos o amor,
que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.
Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços,
não cantaremos o ódio porque esse não existe,
existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,
o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,
o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,
cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,
cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte,
depois morreremos de medo
e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.
(carlos drummond de andrade)
imagem: kalila pinto

Margaridas Inventadas (Da série Parabéns a Você)

"O quadro "Margaridas" do norte americano Philip Jamison nasceu de um erro. O artista estava pintando uma paisagem de neve e o efeito estava ruim. "Apliquei uma aguada amarelo esverdeada sobre a área de neve mudando a estação de inverno para primavera." Essas foram suas palavras. Em seguida ele acrescentou algumas margaridas, mas o problema não foi resolvido. Aconteceu então o que as vezes acontece quando o artista comete erros; Jamison não estava gostando do quadro, mas as margaridas lhe agradaram. Ele então mudou tudo e no lugar de uma paisagem de neve, com uma casinha e árvores desfolhadas no fundo, dedicou-se ao tema da margarida e fez um belo quadro centrado na flor. Jámison tem muitos quadros de flores e esse é o tema básico para o artista. Com uma mudança radical Philip Jamison não perdeu a tela. E nem a inspiração." (retirado daqui)
Nós recebemos isso por e-mail, e dizia assim: apenas para ter certeza: e vinha o link. Tivemos certeza. Nem todas as flores nascem flores, algumas se inventam, como nós, ou são inventadas, como essas aí. Não são menos flores, nem são menos belas por isso. Ao contrário, trazem consigo esse mistério da transformação...

O que nós queríamos dizer, em comemoração a esses 6 meses, é que nesse jardim virtual, no aconchego da companhia de vocês, tudo nessa vida ficou mais bonito. Foram 302 posts, muiiiitos comentários lindos, engraçados, queridos, e novas e boas amizades. Nesse período, o Margarida Inventada foi acessado mais ou menos 10.500 vezes, e foram vistas 27.730 páginas. Muitas pessoas voltam com frequência, muitas buscam mais nos arquivos. Isso é intraduzivelmente gratificante. Pra dizer o mínimo. Obrigada por voltarem, obrigada por olharem e lerem, obrigada por falarem, obrigada por tudo que nos tem tornado mais felizes, que nos tem tornado flores...

Preparando (Da série Bilhetes e Lembretes)

Atenção, senhoras e senhores leitores, frequentadores assíduos ou eventuais deste blog: a postagem precedente foi a de nº 300. Sim, 300. E está linda, não está? Eu sou suspeita suspeitíssima, pois amo a poeta e o pintor ("Me é estranha e longínqua minha face/ E de mim se desprende a minha vida" é simplesmente tudo de bom).
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E nós, Margaridas-chiquerésimas, agora com musiquinha opcional!!
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Aquela que não se pode nomear anda numa lerdeza tartarugal. E, por razões óbvias, eu com mais saudades da irmã que está longe, das que estão perto e minha mão não alcança, dos amigos distantes, dos próximos que não tenho visto...assim como de cinema, vinho tinto, corrida, chuva na cara, suor no corpo. Me prometi vinho-prêmio na sexta, se fechar um número pré-determinado de laudas.
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Amanhã é aniversário de 6 meses do Margarida.
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Post do Conto as Favas, sobre racismo no futebol, remetendo a posts específicos do rfonceqa e do Animot, que são pérrolas. Aliás, divino o texto do Divino Fonseca (ele deve ter ouvido mil vezes o trocadilho infame!!!) - a fonte. Eu sei, tô ficando monomaníaca: igualdade, racismo, ações afirmativas e arredores. Mas é o jeito, povo, é o jeito. Vai passar.
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imagem: Amor Loucão

A Hora da Partida (Da série Sagrados e Consagrados)

A hora da partida soa quando
Escurece o jardim e o vento passa,
Estala o chão e as portas batem, quando
A noite cada nó em si deslaça.

A hora da partida soa quando
As árvores parecem inspiradas
Como se tudo nelas germinasse.

Soa quando no fundo dos espelhos
Me é estranha e longínqua a minha face
E de mim se desprende a minha vida.

(sophia de mello breyner andresen)
imagem: picasso

Carta de Aniversário (Da Série Cartas Reenviadas)

Tuca:
Nesta data, atéia, rezo por ti, por nós. E te escrevo minha oração, para que compreendas melhor as razões secretas de certos gestos simples. Que nossa ligação não se restrinja nunca a uma vaga idéia de laços de sangue através do tempo. Que de agora até o final da tua madureza saibas honrar, como até então tens honrado, a tradição literária, filosófica e estética que estão nas nossas raízes. Tu, filha do poeta das "luas andarengas", que faz da própria vida seu maior poema, do qual fazes parte, não abandones nunca o amor aos livros, aos clássicos, pois eles são inspiração e refúgio, serenidade e sabedoria. Tu, filha de uma advogada que jamais declina de uma causa justa por falta de pagamento, não entregues teus ideais por facilidades, pois nossos ideais são o farol que ilumina nossa tajetória por esse imenso sertão que é o mundo. Orgulha-te da tua família, com todos os loucos, gênios, brigas e imperfeições, pois é isso que faz dela uma família. Perdoai os que te ofendem. Não pela fé, talvez equivocada dos teus, mas pela grandeza infinita que eles te ensinam diariamente. E quando te faltar força, lembra do princípio. Lembra que nossos avós eram gente simples e pobre, que nada tinham além da própria dignidade. Tira daí tua força para saber que a dignidade é nosso maior bem. "Os templos são sagrados porque não estão à venda". Faz do teu nome um templo, e zela para que os vendilhões jamais tomem conta dele. Os partidos políticos, os grupos, as crenças, não passam de instrumentos para nossos ideais humanistas. Foge sempre dos sectários, fanáticos e dogmáticos, pois teu maior bem é teu espírito livre. Enfim, minha irmã, lembra sempre que uma grande mulher se forja com coragem e espírito, e o tempo se encarregará de te devolver a carne e a força dos teus antepassados. Feliz aniversário. Com amor, Gláucia.
(De Gláucia para Tuca em 02 de Abril de 1995)

Esta foi uma das cartas mais bonitas que já recebi. É relida por mim a cada 02 de Abril, há 11 anos. E esta "oração", me ofertada quando ainda guria, tem me guiado desde então.


Imagem: Kim Anderson

Tuca (Da série Parabéns a Você)

Minha querida irmã

Queria te escrever o que de mais bonito uma irmã já escreveu à outra, para te desejar feliz aniversário. Queria escrever quase-desenho, luz e sombra, fazendo justiça à beleza da tua brancura, perpetuamente re-inaugurada no corpo negro do teu amado; fazendo justiça a teu espírito livre e tua coragem desmedida. Queria escrever quase aquarela, pintando as cores da enganadora fragilidade da tua figura, hoje mais forte do que ontem, permanentemente refeita dos revezes e tristezas que enfrentas tão altivamente. Queria escrever óleo sobre tela, em cores intensas, da minha admiração sem fim, da minha saudade que nunca cessa, da falta que me faz o amor que leio nos teus olhos. Então lembrei da coisa mais bonita que já li, na vida, sobre irmãs. Diz assim:

Hermanas. Brotadas de la misma semilla. Descendientes del mismo tronco. Raíces comunes. Común herencia. Un alma, dos molduras. Parábola y hipérbole.
Hermanas. Han sido apartadas. Por la vida. Por el mar. Por sus propios sueños. Distintos, distantes.
Hermanas. Lejanas. Les inunda el extraño. Les alaga el llanto. Les llega el miedo. De la soledad, del olvido.
Hermanas. Cambian cartas y canciones. Cambian palabras y silencios. Gustos y disgustos. Y esperan horas, días, meses. Hasta el próximo encuentro. Hasta el próximo abrazo.

E o escreveste tu, minha irmã. Tenho tanto orgulho de ti! E cá estou, escrevendo teu nome na areia, soletrando teu nome, meu nome, nosso amor, que nenhum mar há de apagar. E sigo esperando horas, dias, meses. Até o próximo encontro. Até o próximo abraço...
Te Amo,

imagem: Drawing in the sand - Dorry van de Winkel

Adélia Prado (Da Série Sagrados e Consagrados)

O amor quer abraçar e não pode.
A multidão em volta,
com seus olhos cediços,
põe caco de vidro no muro
para o amor desistir.
O amor usa o correio,
o correio trapaceia,
a carta não chega,
o amor fica sem saber se é ou não é.
O amor pega o cavalo,
desembarca do trem,
chega na porta cansado
de tanto caminhar a pé.
Fala a palavra açucena,
pede água, bebe café,
dorme na sua presença,
chupa bala de hortelã.
Tudo manhã, truque, engenho:
é descuidar, o amor te pega,
te come, te molha todo.
Mas água o amor não é.

(adélia prado)
imagem: magritte